Avastella

 



Les effluves des roses trémières se prélassaient encore sur sa peau sombre d'ombre alors qu'elle approchait du phare...
 



Un coquillage sans âge à l'abri dans sa coquille-phare fit tournoyer l'écho de l'ombre qui le réveilla jusqu'au vertigineux sommet du tournis...

 



L'ombre d'elle soudain se libéra au sommet du silence dans une danse dense...
 



Ombre dansant avec l'azur et le vent... Ombre sans fard au sommet du phare trait après trait s'esquissait... Avec ses ailes immenses d'antique sirène?
 



Point d'ailes dans l'ombre d'elle. Petit sirène privée d'ailes après qu'Ulysse ait résisté à son appel d'ailes...
 



L'ombre d'elle contemplait l'horizon marin. Il lui semblait entendre la douce respiration de sa mère l'inspiration qui l'attendait dans le creux de ses vagues... Alors l'ombre d'elle aux ailes d'une mouette s'agrippa puis dans son royaume bleu enchanté plongea!

- Voici une petite histoire en diaporama que j'ai écrite après avoir visité l'Ile de Ré.
 Un ami m'avait fait remarquer avec regret que je coupais les ombres quand je prenais des photos. Alors j'ai voulu rendre hommage à ces pauvres ombres dont on oublie parfois même l'existence, que l'on piétine si souvent sans même les regarder... -

Ses pas s'égrenaient un à un sur le chemin. Solennellement l'un après l'autre.
En effleurant avec dévotion la terre endormie d'un insondable sommeil.
Sur son front luttaient contre le soleil de fines rides creusées comme des sillons. 
On pouvait deviner en leur profondeur des traces de douleur d'un temps à présent passé.

Tout autour de lui des courbes de plaines désertiques naissaient, mourraient à mesure qu'il avançait. Des nuées de poussière dansaient en leur creux des ballets éphémères avant de disparaître dans ses yeux. 
Sous ses paupières légèrement baissées s'abritaient des paysages condamnés. Certains d'entre eux ne trouvaient refuge qu'un instant tandis que d'autres auraient la chance d'habiter pour toujours son paysage intérieur.
La lumière ensablée de cette fin de journée commençait à s'épuiser dans le sablier. Malgré cet évident déclin, grain après grain, il poursuivit sa marche vers un ailleurs lointain.

Ce fût alors que peu à peu, pas à pas, la terre à l'écho de ses pas palpita.
En résonnant avec insistance, en imitant sa cadence, composée d'élans de fugue et de soupirs d'errance. 
D'abord surpris, il s'arrêta puis se remit en marche bien trop heureux que la terre d'habitude impassible enfin se manifesta.
Elle était là quelque part sous son corps qu'elle portait, transportait, sous les traces qu'il laissait, que le vent si vite emportait. 
Il l'entendait enfin.

L'un et l'autre, ils s'écoutaient battre côte à côte en se touchant pas après pas. 
Tous deux si près de l'unisson. 

Sa silhouette émue s'inclina sur l'horizon...

Un vent doux me caresse la nuque tandis qu'une pluie fine me chatouille les joues. 
Pourtant, le soleil ne m'a pas quittée.
Par la magie de ses rayons un arc-en-ciel est né. 
Je le regarde, fascinée. 

Mon voeu s'envole vers lui. 
Je dis rouge. 
Mon voeu s'éteint dans le rouge. 
Il va se réaliser. 
Je remercie le ciel en dessinant dans les nuages le plus tendre des sourires. 

Tout autour de moi: la nature, où il y a autant de verts différents que de tiges d'herbes! 
J'entends le ruisseau qui pleure et l'automne qui s'approche avec tous ses pinceaux. 
Respectueusement, il ne donne qu'une touche très légère de jaune sur quelques feuilles. 

L'été doit s'en aller mais doucement, en beauté...

Les mots qui touchent nous touchent du doigt puis nous montrent du doigt cet ailleurs loin là-bas...
D'où l'on revient autre mais souvent un peu plus soi-même.
Libéré de cette perspective limitée qui nous retenait dans un cadre figé.

En voyageant dans un ailleurs: on voyage à travers l'autre Terre, l'autre être, l'autre bien-être, en apercevant d'autres présences, d'autres absences, d'autres souffrances pour devenir plus qu'un simple "moi" isolé en soi dans un territoire.
En avançant les mains tendues vers des mains vides, les yeux grands ouverts sur d'autres regards: on redessine ou on gomme avec force de secrètes frontières pour grandir de l'intérieur.

Depuis la nuit des temps, au commencement: nous sommes tous des cris quittant un nid, des gazouillis universels, un premier pas puis deux pour aller vers l'autre petit à petit, vers son sourire, vers là-bas, avec de plus en plus de mots, de visages, de paysages au fond des yeux.

A pas de grand: on marche lentement, pas à pas, avec quelques lourds maux sur le dos, en suivant mot à mot les chemins tracés par de grandes phrases parsemées de points d'interrogation, de points d'exclamation, de points de suspension... 
En marchant plus loin encore, on défie avec tout notre corps le point final.
 
Un mot nouveau rencontré au détour du chemin puis soudain au creux de nos mains s'esquisse un autre destin.
Deux petits points côte à côte comme un dialogue en route vers l'horizon lointain où de fin de chemin il n'y a point: trois petits points...

Une vieille dame attendait immobile. 
Elle venait d'ouvrir puis de fermer la porte de son secret à une poignée de visiteurs.

Au fond de ses yeux figés palpitait le souvenir d'un émerveillement multicolore. 
Sur les paumes de ses mains se devinaient encore les traces de l'éclosion de milliers de chemins.

Dans l'air endormi, elle venait d'offrir la vie à une myriade de destins éphémères dont la plupart vivraient à peine un jour et une nuit.

 Ces beautés fragiles étaient venues de si loin pour naître dans cet autre cocon préparé par l'humain, pour vivre intensément de précieux instants entre les cils papillonnants de spectateurs ensorcelés par leurs ballets de fées colorées. 

Imperceptibles vies en mouvement étincellantes, chatoyantes; faisant miroiter leurs fugaces sentiments pour goûter le nectar enivrant de l'instant.

De minuscules et d'immenses guerriers ailés, sans carapace ni épée, luttaient avec leurs éventails contre la fatale futilité. 
Des couleurs vivantes de plus en plus chaudes aux ailes crépitant de plus en plus haut tentaient de retenir la chaleur humide, de toucher la fugace lumière.

Ailes frissonnantes glacées d'un coup par une lueur frivole qui déclinait sans pitié comme l'ultime soleil derrière ses baies vitrées. 
L'oeil d'une fleur éprise s'enfouit alors dans sa corolle en pleurs.

Là-haut s'agitaient des couleurs vives sur le qui-vive. 
Des bouquets de voiles irisés glissaient dans tous les sens en agrippant presque l'air invisible qui soufflait, les essoufflait jusqu'au rebord de l'indicible. 

Au bord du spectacle, des ailes bleutées trop fines épuisées se replièrent en ébauchant une révérence. 
Une chute, un chuchotement puis deux, huit, onze, vingt puis l'ultime chute.
Chut...

La vieille dame au regard à présent incolore vint ramasser ces écorces de papillons éparpillés avec leurs voiles déchirés et leurs éclats pâles de couleurs froides noyés dans la rosée du matin.
Dans les paumes de ses mains, des bouts de chemins.

Sur le pas de la porte, elle ouvrirait bientôt un carton arrivé par avion rempli à ras bord de nouveaux cocons des plus beaux papillons.

Dans l'air éveillé se distillait encore le parfum d'un rêve d'éternité...


- Texte et photo faisant suite à la visite d'une volière de papillons sur l'île de Noirmoutier:  http://www.ile-aux-papillons.com -